Стихотворение, которое мне нравится даже не из-за смысла и художественных средств, а из-за самой силы образа:

Любовь уходит к центру небосвода,
Из наших душ, на землю падших,
И нет печальней в мире хоровода,
Чем танец звезд, давно уже погасших...
/Д. Дарин

Figmenta
Подобная тема была, ее вроде как Финстернис создавала. С названием могу ошибиться, что-то вроде Любимое, не обязательно вами написанное.

Н.Гумилев "Капитаны"

На полярных морях и на южных,
По изгибам зеленых зыбей,
Меж базальтовых скал и жемчужных
Шелестят паруса кораблей.

Быстрокрылых ведут капитаны,
Открыватели новых земель,
Для кого не страшны ураганы,
Кто изведал мальстремы и мель.

Чья не пылью затерянных хартий -
Солью моря пропитана грудь,
Кто иглой на разорванной карте
Отмечает свой дерзостный путь

И, взойдя на трепещущий мостик,
Вспоминает покинутый порт,
Отряхая ударами трости
Клочья пены с высоких ботфорт,

Или, бунт на борту обнаружив,
Из-за пояса рвет пистолет,
Так, что сыпется золото с кружев,
С розоватых брабантских манжет


Полностью ознакомиться с текстом можно здесь

Темы соединены в одну.
Figmenta
Предупреждение! Используйте поиск внимательнее!

не особо читаб литературу...именно стихи...но иногла сама пишу...мне,как автору не особо нравиться...но есть одон,который сочинила экспромтом,и который все время со мной..не судите строго,не такая взрослая ,чтоб философские стихи писать...


Я тебя обманула и знаю,
Что я вновь пред тобой не права.
Не прошу я прощенья,не думай,
Я сама за себя прощена.
И не буду ночами я плакать,
И не буду порой я грустить,
И возможно когда-нибудь будет
Человек,кого буду любить.
Нет,я не буду любить его так же
И ночами,как прежде, не спать.
И не буду кричать всем друзьям я,
Что мне нужно любить и мечтать.
И в последний ты раз видишь строки,
Что я лично пишу для тебя.
И надеюсь что будешь ты счастлив,
И забудешь меня навсегда.

Сергей Есенин

(грубовато, но стих интересный)

Сыпь, гармоника. Скука... Скука...
Гармонист пальцы льет волной.
Пей со мною, паршивая сука,
Пей со мной.

Излюбили тебя, измызгали —
Невтерпеж.
Что ж ты смотришь так синими брызгами?
Иль в морду хошь?

В огород бы тебя на чучело,
Пугать ворон.
До печенок меня замучила
Со всех сторон.

Сыпь, гармоника. Сыпь, моя частая.
Пей, выдра, пей.
Мне бы лучше вон ту, сисястую,—
Она глупей.

Я средь женщин тебя не первую...
Немало вас,
Но с такой вот, как ты, со стервою
Лишь в первый раз.

Чем вольнее, тем звонче,
То здесь, то там.
Я с собой не покончу,
Иди к чертям.

К вашей своре собачьей
Пора простыть.
Дорогая, я плачу,
Прости... прости...

Все писатели просто бесподобны. Мне очень у Тютчева нравится

"Близнецы"

Есть близнецы-для земнородных
Два божества,-то Смерть и Сон,
Как брат с сетрой дивно сходных-
Она угрюмей,кротче он...

Но есть других 2 близнеца-
И в мире нет черты прекрасней,
И обоянья нет ужасней
Ей предающего сердца...

Союз их кровный,не случайный,
И только в роковые дни
Своей неразрешимой тайной
Обворожают нас они.

И кто в избытке ощущений,
Когда кипит и стынет кровь,
Не ведал ваших искушений-
Самоубийство и Любовь!

А мне вот недвно жутко понравилось одно стихотворение...Зацените:

"БАЛ ПОВЕШЕННЫХ"
АРТЮР РЕМБО

На черной виселице сгинув,
висят и пляшут плясуны.
Скелеты пляшут Саладинов
и паладинов Сатаны.

За галстук дергает их Вельзевул и хлещет
по лбам изношенной туфлею, чтоб опять
заставить плясунов смиренных и зловещих
под звон рождественский кривляться и плясать.
И в пляске сталкиваясь, черные паяцы
сплетеньем ломких рук и стуком грудь о грудь,
забыв, как с девами утехам предаваться,
изображают страсть, в которой дышит жуть.
Подмостки велики, и есть где развернуться.
Проворны плясуны: усох у них живот.
И не поймешь никак, здесь пляшут или бьются?
Взбешенный Вельзевул на скрипках струны рвет...
Здесь крепки каблуки, подметкам нет износа,
лохмотья кожаные сброшены навек.
На остальное же никто не смотрит косо,
и шляпу белую надел на череп снег.
Плюмажем кажется на голове ворона.
Свисает с челюсти разодранный лоскут,
как будто витязи в доспехах из картона
здесь, яростно кружась, сражение ведут.
Ура! Вот ветра свист на бал скелетов мчится,
взревела виселица, как орган, и ей
из леса синего ответил вой волчицы.
Зажженный горизонт стал адских бездн красней.
Эй, ветер, закружи загробных фанфаронов,
чьи пальцы сломаны и к четкам позвонков
то устремляются, то вновь летят, их тронув:
здесь вам не монастырь, и нет здесь простаков!
Здесь пляшет Смерть сама... И вот среди разгула
подпрыгнул к небесам взбесившийся скелет:
порывом вихревым его с подмостков сдуло,
но не избавился он от веревки, нет!
И чувствуя ее на шее, он схватился
рукою за бедро и, заскрипев сильней,
как шут, вернувшийся в свой балаган, ввалился
на бал повешенных, на бал под стук костей.

На черной виселице сгинув,
висят и пляшут плясуны.
Скелеты пляшут Саладинов
И паладинов Сатаны.

Не моё) друга) но мне очень нравится)

Любовь нечаянно нагрянет,
Когда ты с Верой… без купюр,
Кипишь от страсти будто чайник,
Надеждой тешится Амур.

Амур скорее потешался,
Не первый час, уже второй,
Коль не добавить в дело шалость,
Того случится… геморрой.

Любви все возрасты покорны,
Такая сука, кто бы знал,
С нее снимали немцы порно-
Смоковниц греческих за нал.

Хотя, простите, инвалидка-
Слепа как крот, а все козлов
Валила навзничь паразитка,
Такая, знаете, Любофф

В душЕ она еще быть может,
А в дУше, тАк еще могет,
Ее б давно к Прокрусту в ложе-
Умерить пыл, проверить рост.

Она казалась нам высокой,
Но моды писк сошел на нет,
И менуэт веков далеких
Сегодня заменил минет. (с)Asmodeus

Полярный_Волк, какой милый стих! Твой друг был чем-то озабочен в этот момент, наверно?

Liebesspiel
честно говоря не знаю) стих старый, а я его тогда ещё не знал)

Полярный_Волк, на самом деле просто прелесть.

Этот моя подруга написала :

Кто ближе мне: Бог или Дьявол?
И вижу я во тьме,как платье алом...иду..
И нет спасенья. только кровь вокруг.
Исловно утешенье-Луный свет.
Круг. Мерцает.

Написала,правда, без разрешения, но надеюсь, что она не обидется..

Последнее время плотно подсела на творчество Макса Фрая.
Обожаю его стихи, вот два самых любимых:

Понимаешь, это - моя война...

Понимаешь, это - моя война,
это только моя война.
Я ее развязал на границах чужого сна.

Понимаешь, я очень хочу проиграть,
до смешного хочу проиграть,
сдаться в плен и спокойно спать.

Понимаешь, но все на моей стороне
в этом чужом, беспокойном сне,
и победа сама в руки просится мне.

Понимаешь, это моя война,
это только моя война.
Пядь за пядью
отвоевана
тишина.


Я вернусь сегодня поздно.

Я вернусь сегодня поздно,
но не слишком, потому что
слишком поздно не бывает
для того, кто жив и весел,
если ждут его живые...
А для мертвых и подавно
слишком поздно не бывает.
И поэтому сегодня
я вернусь - что делать! - поздно,
очень поздно, но не слишком...
Разговор с тенью.

Стихотворение долгое, но, на мой взгляд, весьма интересное:

Иосиф Бродский (немного пропущу):

....Все крепко спят: святые, дьявол, Бог.
Их слуги злые. Их друзья. Их дети.
И только снег шуршит во тьме дорог.
И больше звуков нет на целом свете.

Но чу! Ты слышишь -- там, в холодной тьме,
там кто-то плачет, кто-то шепчет в страхе.
Там кто-то предоставлен всей зиме.
И плачет он. Там кто-то есть во мраке.
Так тонок голос. Тонок, впрямь игла.
А нити нет... И он так одиноко
плывет в снегу. Повсюду холод, мгла...
Сшивая ночь с рассветом... Так высоко!
"Кто ж там рыдает? Ты ли, ангел мой,
возврата ждешь, под снегом ждешь, как лета,
любви моей?.. Во тьме идешь домой.
Не ты ль кричишь во мраке?" - Нет ответа.
"Не вы ль там, [фиг]увимы? Грустный хор
напомнило мне этих слез звучанье.
Не вы ль решились спящий мой собор
покинуть вдруг? Не вы ль? Не вы ль?" - Молчанье.
"Не ты ли, Павел? Правда, голос твой
уж слишком огрублен суровой речью.
Не ты ль поник во тьме седой главой
и плачешь там?" - Но тишь летит навстречу.
"Не та ль во тьме прикрыла взор рука,
которая повсюду здесь маячит?
Не ты ль, Господь? Пусть мысль моя дика,
но слишком уж высокий голос плачет".
Молчанье. Тишь. - "Не ты ли, Гавриил,
подул в трубу, а кто-то громко лает?
Но что ж лишь я один глаза открыл,
а всадники своих коней седлают.
Все крепко спит. В объятьях крепкой тьмы.
А гончие уж мчат с небес толпою.
Не ты ли, Гавриил, среди зимы
рыдаешь тут, один, впотьмах, с трубою?"

"Нет, это я, твоя душа, Джон Донн.
Здесь я одна скорблю в небесной выси
о том, что создала своим трудом
тяжелые, как цепи, чувства, мысли.
Ты с этим грузом мог вершить полет
среди страстей, среди грехов, и выше.
Ты птицей был и видел свой народ
повсюду, весь, взлетал над скатом крыши.
Ты видел все моря, весь дальний край.
И Ад ты зрел - в себе, а после - в яви.
Ты видел также явно светлый Рай
в печальнейшей - из всех страстей - оправе.
Ты видел: жизнь, она как остров твой.
И с Океаном этим ты встречался:
со всех сторон лишь тьма, лишь тьма и вой.
Ты Бога облетел и вспять помчался.
Но этот груз тебя не пустит ввысь,
откуда этот мир - лишь сотня башен
да ленты рек, и где, при взгляде вниз,
сей страшный суд совсем не страшен.
И климат там недвижен, в той стране.
Откуда всЈ, как сон больной в истоме.
Господь оттуда - только свет в окне
туманной ночью в самом дальнем доме.
Поля бывают. Их не пашет плуг.
Года не пашет. И века не пашет.
Одни леса стоят стеной вокруг,
а только дождь в траве огромной пляшет.
Тот первый дровосек, чей тощий конь
вбежит туда, плутая в страхе чащей,
на сосну взлезши, вдруг узрит огонь
в своей долине, там, вдали лежащей.
ВсЈ, всЈ вдали. А здесь неясный край.
Спокойный взгляд скользит по дальним крышам.
Здесь так светло. Не слышен псиный лай.
И колокольный звон совсем не слышен.
И он поймет, что все - вдали. К лесам
он лошадь повернет движеньем резким.
И тотчас вожжи, сани, ночь, он сам
и бедный конь - все станет сном библейским.
Ну, вот я плачу, плачу, нет пути.
Вернуться суждено мне в эти камни.
Нельзя прийти туда мне во плоти.
Лишь мертвой суждено взлететь туда мне.
Да, да, одной. Забыв тебя, мой свет,
в сырой земле, забыв навек, на муку
бесплодного желанья плыть вослед,
чтоб сшить своею плотью, сшить разлуку.
Но чу! пока я плачем твой ночлег
смущаю здесь, - летит во тьму, не тает,
разлуку нашу здесь сшивая, снег,
и взад-вперед игла, игла летает.
Не я рыдаю - плачешь ты, Джон Донн.
Лежишь один, и спит в шкафах посуда,
покуда снег летит на спящий дом,
покуда снег летит во тьму оттуда".

Подобье птиц, он спит в своем гнезде,
свой чистый путь и жажду жизни лучшей
раз навсегда доверив той звезде,
которая сейчас закрыта тучей.
Подобье птиц. Душа его чиста,
а светский путь, хотя, должно быть, грешен,
естественней вороньего гнезда
над серою толпой пустых скворешен.
Подобье птиц, и он проснется днем.
Сейчас - лежит под покрывалом белым,
покуда сшито снегом, сшито сном
пространство меж душой и спящим телом.
Уснуло все. Но ждут еще конца
два-три стиха и скалят рот щербато,
что светская любовь - лишь долг певца,
духовная любовь - лишь плоть аббата.
На чье бы колесо сих вод не лить,
оно все тот же хлеб на свете мелет.
Ведь если можно с кем-то жизнь делить,
то кто же с нами нашу смерть разделит?
Дыра в сей ткани. Всяк, кто хочет, рвет.
Со всех концов. Уйдет. Вернется снова.
Еще рывок! И только небосвод
во мраке иногда берет иглу портного.
Спи, спи, Джон Донн. Усни, себя не мучь.
Кафтан дыряв, дыряв. Висит уныло.
Того гляди и выглянет из туч
Звезда, что столько лет твой мир хранила.

Прошу прощение за 2ой пост подряд, но хочется написать.

Сергей Есенин:

Дорогая, сядем рядом,
Поглядим в глаза друг другу.
Я хочу под кротким взглядом
Слушать чувственную вьюгу.

Это золото осеннее,
Эта прядь волос белесых
Все явилось, как спасенье
Беспокойного повесы.

Я давно мой край оставил,
Где цветут луга и чащи.
В городской и горькой славе
Я хотел прожить пропащим.

Я хотел, чтоб сердце глуше
Вспоминало сад и лето,
Где под музыку лягушек
Я растил себя поэтом.

Там теперь такая ж осень...
Клен и липы в окна комнат,
Ветки лапами забросив,
Ищут тех, которых помнят.

Их давно уж нет на свете.
Месяц на простом погосте
На крестах лучами метит,
Что и мы придем к ним в гости,

Что и мы, отжив тревоги,
Перейдем под эти кущи.
Все волнистые дороги
Только радость льют живущим.

Дорогая, сядь же рядом,
Поглядим в глаза друг другу.
Я хочу под кротким взглядом
Слушать чувственную вьюгу.

1923

Я в восторге от этого стихотворения! Особенно в такую холодную пору порой посещает подобное желание:/

Просто не чаю души в Цветаевой. Уважаю, боготворю, запомниаю наизусть чуть ли ни с первого раза прочтения... и прочее и прочее. Хорошо, что эта тема поднялась. Очень долго думала, какое из самых любимых выложить. Остановилась на вот этих двух стихотворениях, которые в последнее время крутятся в голове и очень подходят моему состоянию нынче.

М.И. Цветаева
РАЗГОВОР С ГЕНИЕМ
Глыбами - лбу
Лавры похвал.
"Петь не могу!"
- "Будешь!" - "Пропал,
(На толокно
Переводи!)
Как молоко -
Звук из груди.
Пусто. Суха.
В полную веснь -
Чувство сука".
- "Старая песнь!
Брось, не морочь!"
-"Лучше мне впредь -
Камень толочь!"
- "Тут-то и петь!"
- "Что я, снегирь,
Чтоб день-деньской
Петь?"
- "Не моги,
Пташка, а пой!
На зло врагу!"
- "Коли двух строк
Свесть не могу?"
- "Кто когда - мог?!" -
- "Пытка!" - "Терпи!"
- "Скошенный луг -
Глотка!" - "Хрипи:
Тоже ведь - звук!"
- "Львов, а не жен
Дело". - "Детей:
Распотрошен -
Пел же - Орфей!"
- "Так и в гробу?"
- "И под доской".
- "Петь не могу!"
- "Это воспой!"

4 июня 1928


М.И. Цветаева
***
Вчера еще в глаза глядел,
А нынче все косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, -
Все жаворонки - нынче вороны!

Я глупая, а ты умен,
Живой, а я остолбнелая.
О вопль женщин всех времен:
"Мой милый, что тебе я сделала?!"

И слезы ей - вода, и кровь -
Вода, - в крови, в слезах умылася!
Не мать,а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая...
И стон стоит вдоль всей земли:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

Вчера еще - в ногах лежал!
Равнял с Китайскою державою!
Враз обе рученьки разжал, -
Жизнь выпала - копейкой ржавою!

Детоубийство на суду
Стою - немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
"Мой милый, что тебе я сделала?"

Спрошу я стул, спрошу кровать:
"За что терплю и бедствую?"
"Отцеловал - колесовать:
Другую целовать", - ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь заледенелую!
Вот что ты, милый, сделал мне!
Мой милый, что тебе - я сделала?

Все ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не любовница!
Где отступается Любовь,
Там подступает Смерть-садовница.

Само - что дерево трясти! -
В срок яблоко спадает спелое...
- За всё, за всё меня прости,
Мой милый, - что тебе я сделала!
14 июня 1920

Ведь ты не мой, я это знаю
тогда за чем я так люблю
зачем я мучаюсь страдаю,
зачем все в памяти храню
ведь ты не мой значит судьбой
мне суждено терять и ждать
зачем я встретилась с тобой
уж не за тем ли чтоб страдать
зачем заставил ты так рано
тебя так сильно полюбить
о если б зхнал ты как ужасно
быть не любимой а любить

miracle,
Старый, как мир стих..:/

Владимир Высоцкий:

Маски

Смеюсь навзрыд среди кривых зеркал,
Меня, должно быть, ловко разыграли:
Крючки носов и до ушей оскал -
Как на венецианском карнавале

Что делать мне? Бежать, да поскорей?
А может, вместе с ними веселиться?
Надеюсь я - под маскою зверей
У многих человеческие лица.

Все в масках, париках - все, как один.
Кто сказочен, а кто - литературен.
Сосед мой справа - грустный арлекин,
Другой палач, а каждый третий - дурень.

Я в хоровод вступаю хохоча,
Но все-таки мне неспокойно с ними, -
А вдруг кому-то маска палача
Понравится, и он ее не снимет?

Вдруг арлекин навеки загрустит,
Любуясь сам своим лицом печальным?
Что, если дурень свой дурацкий вид
Так и забудет на лице нормальном?

Вокруг меня смыкается кольцо,
Меня хватают, вовлекают в пляску.
Так-так, мое обычное лицо
Все остальные приняли за маску.

Петарды, конфетти! Но все не так...
И маски на меня глядят с укором.
Они кричат, что я опять не в такт,
Что наступаю на ноги партнерам.

Смеются злые маски надо мной,
Веселые - те начинают злиться,
За маской пряча, словно за стеной,
Свои людские подлинные лица.

За музами гоняюсь по пятам,
Но ни одну не попрошу открыться:
Что, если маски сброшены, а там
Все те же полумаски-полулица?

Я в тайну масок все-таки проник.
Уверен я, что мой анализ точен:
И маска равнодушья у иных -
Защита от плевков и от пощечин.

Но если был без маски подлецом,
Носи ее. А вы? У вас все ясно.
Зачем скрываться под чужим лицом,
Когда свое, воистину, прекрасно?

Как доброго лица не прозевать,
Как честных угадать наверняка мне?
Они решили маски надевать,
Чтоб не разбить свое лицо о камни.


Очень тронуло. Песни такой не слышалала, но как стихотворение очень и очень удачное.

Очень нравится песня группы "Черный Кофе"

Владимирская Русь

Деревянные церкви Руси
Перекошены древние стены
Подойди и о многом спроси
В этих срубах есть сердце и вены

Заколочено накрест окно
Молчаливо у Бога убранство
Но зато старым стенам дано
Мерить душу с простым постоянство

Левитан оставался один
Если кисть замирала с тоской
И тогда среди многих картин
Вдруг рождалась над вечным покоем.

На холсте небольшая деталь
Церковь старая на косогоре
И видна необъятная даль
На былинно-бескрайнем просторе

Старорусский народный обряд
Неподкупная гордость людская
Деревянные церкви стоят
Это жизнь без конца и без края

Деревянные церкви Руси
Перекошены древние стены
Подойди и о многом спроси
В этих срубах есть сердце и вены

Владимир Высоцкий

"Песня Алисы"

Я страшно скучаю, я просто без сил.
И мысли приходят - маня, беспокоя,-
Чтоб кто-то куда-то меня пригласил
И там я увидела что-то такое!..


Но что именно - право, не знаю.
Все советуют наперебой:
"Почитай",- я сажусь и читаю,
"Поиграй",- ну, я с кошкой играю,-
Все равно я ужасно скучаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!


Мне так бы хотелось, хотелось бы мне
Когда-нибудь, как-нибудь выйти из дому -
И вдруг оказаться вверху, в глубине,
Внутри и снаружи,- где все по-другому!..


Но что именно - право, не знаю.
Все советуют наперебой:
"Почитай",- я сажусь и читаю,
"Поиграй",- ну, я с кошкой играю,-
Все равно я ужасно скучаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!


Пусть дома поднимется переполох,
И пусть наказанье грозит - я согласна,-
Глаза закрываю, считаю до трех...
Что будет, что будет! Волнуюсь ужасно!


Но что именно - право, не знаю.
Все смешалось в полуденный зной:
Почитать? - Я сажусь и играю,
Поиграть? - Ну, я с кошкой читаю,-
Все равно я скучать ужасаю!
Сэр! Возьмите Алису с собой!

Мне очень нравится творчество одного человека, которое мы делили с ним на протяжении нескольких лет. А теперь этот человек охладел к нашему совместному творению, и мне очень-очень грустно от этого. Сама я не осилю его закончить без поддержки, но не вижу никакого желания с ответной стороны...

Не знал куда кинуть... Решил сюда)
Вот тока что прочел, кто автор - не знаю:

Там, где с волнами чайки спорят,
Где конец земли и начало,
Камень просто влюбился в море.
Море этого не замечало.
Море мягко ласкало берег
И случайно камня касалось,
Камню чудом это казалось.
Он ловил моря каждую каплю...
Стал он мягким и робким вскоре,
Но набрался мужетсва как-то
И признался во всем он морю...
Море ласково улыбнулось -
Слезы камня ведь морю чужды...
Откатилось и вновь вернулось,
Морю просто хотелось дружбы.
Камень высох, в песок зарылся -
Безмятежно плескалось море.
Камень трещинами покрылся
И рассыпался в пыль от горя.
Волны камень с песком смешали,
Чайки рыбу искали глазами.
Вам когда-нибудь предлагали
Оставаться просто друзьями?...
©


Не знаю, просто зацепило....

Malerei, стихотворение замечательное.

А вот стихотворение Н.Заболоцкого. Года три назад я выучила его, прочитав 2 раза. До сих пор помню, не знаю почему.

Вечер на Оке

В очарованьи русского пейзажа
Есть подлинная радость, и она
Открыта не для каждого, и даже
Не каждому художнику видна.

С утра обременённая работой,
Трудом лесов, заботами полей,
Природа смотрит как бы с неохотой
На нас, неочарованных людей.

Но лишь когда за тёмной чащей леса
Последний луч таинственно блеснёт,
Обыденности плотная завеса
С её красот мгновенно упадёт.

Вздохнут леса, опущенные в воду,
И, как бы сквозь прозрачное стекло,
Вся грудь реки проникнет к небосводу
И загорится влажно и светло.

Из белых башен облачного мира
Сойдёт огонь, и в нежном том огне,
Как будто по руками ювелира
Сквозные тени лягут в глубине.

И чем ясней становятся детали
Предметов, расположенных вокруг,
Тем необъятней делаются дали
Речных лугов, затонов и излук...

Горит весь мир, прозрачен и духовен
Теперь-то он поистине хорош.
И ты, ликуя, множество диковин
В его живых чертах распознаёшь.

Malerei, очень трогательный стих мне очень понравилось!!

Los!!, скоро уже я (страдающая рассеяным калерозом) это стихотворение запомню, если ещё раз увижу оно меня преследует!! мало того, что ты его дикламируешь постоянно, так ещё оно и в письменной форме размножается, ужас!! а стихотворение вообще-то хорошее

а я вот обажаю Маяковского. потрясающе тонкое мировосприятие, нервность на гране сумасшествия... это чудо!! Сейчас читаю поэму "Про это", потрясающе образно, одни ощущения и чувства!! читаю с карандашом)): "Океан - большой до обиды" или "Гляделся в льдину... бритвой луча...", "Снег хрустя разламывал суставы. Для чего? Зачем? Кому? Был вором-ветром мальчишка обыскан"
эх, обажаю))

Malerei,
ярко, образно.

Мне что-то в последнее время сложно воспринимать новое, так что вернулась к давно известному.

Сентиментальный разговор
(П. Верлен)

В старинном парке ветер выл осенний.
В старинном парке тихо шли две тени.

Их губы скорбны, мертвен блеск зрачков,
Чуть слышен лепет их печальных слов.

В старинном парке ветер выл осенний.
О прошлом в парке лепетали тени.

- Ты наше счастье помнишь ли, в былом?
- Зачем я буду вспоминать о нём?

- О, миг единственный был нами прожит,
Когда в лобзаньи мы слились. - Быть может.

- На голос мой дрожишь ли ты в ответ?
Всегда ль меня ты в грёзах видишь? - Нет.

- Цвела надежда, было небо сине.
- Надежды нет, и мы вдвоём в пустыне.

Так шли они меж зыблемых овсов,
И только ночь внимала звукам слов.

Живет в Воронеже хороший человек Сережа Кузьмин и пишет такие стихи:

"Сезон" ("Осень")

Кончилось лето, и тучи
Как мокрая вата.
Демоны в крылья свои запахнулись
И смотрят куда-то.

Птицы не вьются,
А катятся в небо с откоса
Кошкам и галкам
Сезон попадать под колеса

Падают в руки ключи,
Только дверь незнакома -
Так и стоишь пораженный,
Не выйдя из дома.

Время бродягам
В дорогу по дикому полю,
Старым и нищим
Пора отправляться на волю.

Кончилось лето,
Гниют одряхлевшие срубы...
Ангелам срок
Золотить потемневшие трубы.

"Веретено" ("Зима")

Веретеном ты палец уколола
И затаилась... Ледяной волной
Увидев с высоты скалы иль мола
Перед грозой бушующий прибой

Закончив свой изящный поворот,
С небес высоких дева опустилась,
И хлынул снег и все, что накопилось
И как всегда, опять под новый год...

Веретеном ты палец уколола,
Забыв вздохнуть, среди незримых фей -
Но проводов касается Орфей,
Их превращая в песни Корнуолла

Покинув день, приветствует луну,
Одна средь звезд, троянская Сивилла
Весь день по снегу босиком бродила
И слушала лесную глубину...

Веретеном ты палец уколола,
Но время показалось лишь на миг.
В твоих часах живет седой старик
И пишет пыль сионских протоколов.

Не сбудется пророчество одно,
Где ладан убаюкивает лиру.
Потерян ключ от врат иного мира,
Там, где лежит твое веретено.

Есть такая великолепная баллада с автором, увы, оставшимся безымянным. Она встречалась у Свержина, но это написал, вроде бы, не он....



О, Анабель, моя Анабель,
Жди, я приду, я уже в пути
Ветер качает луны колыбель
Ярче, луна, свети!

Рыцарь несется ночною порой,
Меч у бедра и доспеха звон, -
Вот уже близко, за этой горой,
Замок его - Камварон

О, Анабель, моя Анабель,
Ветер крепчает, в свой рог трубя.
Много с боями прошел я земель,
Нету милее тебя!

Долго я странствовал, бился с врагом,
За короля кровь лилась из ран...
Славой увенчан, вернулсь я в дом,
Жди, я приду с утра

Конь захрапел и подал назад,
Рыцарь поднял свой лазурный щит
Кости белы и пусты глаза -
Призрак пред ним стоит.

О, Анабель, мне хватит сил,
Если предется, снесу удар!
- Кто ты, безглазая?! - Рыцарь спросил
- Смерть твоя, сэр Вальдар!

- Смерть? Что ж, посмотрим мы, чья возмет!
Вспыхнул клинок, предвкушая бой.
- Прежде чем трижды петух споет,
Схватимся мы с тобой!

Сталью о сталь зазвенела ночь,
В прах обратились и щит, и броня.
Сколько не бились - Смерти невмочь
Рыцаря сбить с коня!

О, Анабель, моя Анабель,
Жди, я приду, мне преграды нет
Смерть не постелит мою постель,
Скоро уже рассвет.

Крик петуха - словно кличь в бою
Тут прогремел, разрывая мрак.
Смерть опустила косу свою:
-Дело решим не так!

Бросим же кости, пусть им решать,
Коль победишь - уходи, как есть!
Бросили: Смерти упало "пять",
Рыцарю выпало "шесть".

- Мчись же, лети загоняй коня.
Сколько б не кануло в бездну дней -
Ты никогда не найдешь меня,
И не вернешся к ней!

О, Анабель, моя Анабель,
Жди, я приду, я уже в пути...
Ветер качает луны колыбель
Ярче, луна, свети...

Arvit,
пробрало) - красиво

А я вот этого товарища очень люблю:
Bionic7
Он фотографирует, рисует (как ручками, так и в фотошопе), да и вообще красавец-мужчина=)))

Arvit, какая красивая баллада... прелесть!!

Figmenta, очень понравилось!! страшненькие картинки))... интересно))

Есть в дожде откровенье - потаенная нежность.
И старинная сладость примиренной дремоты,
пробуждается с ним безыскусная песня,
и трепещет душа усыпленной природы.
Это землю лобзают поцелуем лазурным,
первобытное снова оживает поверье.
Сочетаются Небо и Земля, как впервые,
и великая кротость разлита в предвечерье

роковое томленье по загубленной жизни,
неотступную думу: "Все напрасно, все поздно!"
Или призрак тревожный невозможного утра
и страдание плоти, где таится угроза.

В этом сером звучанье пробуждается нежность,
небо нашего сердца просияет глубоко,
но надежды невольно обращаются в скорби,
созерцая погибель этих капель на стеклах

Тишине ты лепечешь первобытную песню
и листве повторяешь золотое преданье,
а пустынное сердце постигает их горько
в безысходной и черной пентаграмме страданья.
В сердце те же печали, что в дожде просветленном,
примиренная скорбь о несбыточном часе.
Для меня в небесах возникает созвездье,
но мешает мне сердце созерцать это счастье

Вообще-то это стихотворение Владимира Шамова, и вы его изложили несколько неправильно. А вот в принципе его сайт: http://silles.narod.ru

Моё творчество-это вышивка.Сейчас вот Тило вышиваю.

Я с большой симпатией отношусь к творчеству Алины Витухновской:
http://drugie.here.ru/alina/terror/index.htm
Вот, например:

300 кровавых пятен

Война - это я.

Вы простые конвойные гниды.
Анонимные гады, гонимый к адскому дну
Достоевской, дурной и бездарно сырой Атлантиды,
Дураки и солдаты, проигравшие эту войну.

Если Гитлер уйдет, кто останется? Чей Чебурашка
Прокаженный пойдет убивать ваш твороженный мир?
Почему вам не ясно, гораздо сильнее, чем страшно?
И Палачик Начальников где? И Предателей где Командир?

300 пятен кровавых на стенку повесив, как коврик,
С медвежонком, усталый уснет ваш Мальчиш-Кибальчиш,
А, проснувшись, услышит: «Ты, мальчик, запачкался кровью,
И вовеки веков этой крови не смоешь, малыш.»

Раньше вот совсем Маяковского не любила, а тут недавно.. Просто свело с ума.. В общем знаю, что мноие его не любят. но меня. как говорится, торкнуло и сильно.

ЛИЛИЧКА!
Вместо письма.


Дым табачный воздух выел.
Комната -
глава в крученыховском аде.
Вспомни -
за этим окном
впервые
руки твои, исступленный, гладил.
Сегодня сидишь вот,
сердце в железе.
День еще -
выгонишь,
можешь быть, изругав.
В мутной передней долго не влезет
сломанная дрожью рука в рукав.
Выбегу,
тело в улицу брошу я.
Дикий,
обезумлюсь,
отчаяньем иссечась.
Не надо этого,
дорогая,
хорошая,
дай простимся сейчас.
Все равно
любовь моя -
тяжкая гиря ведь -
висит на тебе,
куда ни бежала б.
Дай в последнем крике выреветь
горечь обиженных жалоб.
Если быка трудом уморят -
он уйдет,
разляжется в холодных водах.
Кроме любви твоей,
мне
нету моря,
а у любви твоей и плачем не вымолишь отдых.
Захочет покоя уставший слон -
царственный ляжет в опожаренном песке.
Кроме любви твоей,
мне
нету солнца,
а я и не знаю, где ты и с кем.
Если б так поэта измучила,
он
любимую на деньги б и славу выменял,
а мне
ни один не радостен звон,
кроме звона твоего любимого имени.
И в пролет не брошусь,
и не выпью яда,
и курок не смогу над виском нажать.
Надо мною,
кроме твоего взгляда,
не властно лезвие ни одного ножа.
Завтра забудешь,
что тебя короновал,
что душу цветущую любовью выжег,
и суетных дней взметенный карнавал
растреплет страницы моих книжек...
Слов моих сухие листья ли
заставят остановиться,
жадно дыша?

Дай хоть
последней нежностью выстелить
твой уходящий шаг.

Margarit, я его обожаю. Хотя раньше, когда читала в школе, тоже совсем не нравилось. Просто дело в том, что в учебнике были совсем не лучшие стихи. Моя любовь к Маяковскому началась позже, когда подруга рассказала мне стихотворение "Несколько слов обо мне самом".

А я очень люблю стихи Р. Киплинга, причем те, которые у нас мало известны, к сожалению... Вот одно из самых любимых....

РОССИЯ - ПАЦИФИСТАМ
1918

Бог в помощь, мирные мужи, поклон вам и привет!
Но только из-за ваших забав - от мертвых прохода нет!
Войска мертвы, дома мертвы, селенья пали в прах...
Бог в помощь, буйные мужи, к чему бы этот знак?

Припев:
Ройте окоп для усталой толпы -
Ей земли иной не сыскать.
Прилечь отдохнуть - вот венец мечты.
А кто еще хотел бы, друзья,
В такой траншее поспать?

Бог в помощь, кроткие мужи, а ну, с пути долой!
Мы роем яму для страны - с Британию длиной.
Держава, слава, и почет, и доблесть наша, и мощь -
Лелеяли мы их триста лет - в триста дней
всё спустили прочь!

Припев:
Масла в огонь - для прозябшей толпы,
Что дрожит у обочин и шпал!
Отогреться быстрей - вот венец мечты.
А кого бы еще в огонь, друзья,
Чтоб ярче костер запылал?

Бог в помощь, мудрые мужи, покойных всем вам снов!
Но не осталось от страны ни звука, ни следов -
Один лишь хрип рыданий, да сполохи огней,
Да след еле заметный втоптанных в грязь людей.

Припев:
Хлеба скорей - для голодной толпы!
Неужто ей век голодать!
Накормить - коль идут под ярмо, как скоты.
А кто еще на попятный, друзья,
За подачку - кто отступать?

Бог в помощь, буйные мужи, удачи вам в делах!
Как удалось так быстро вам страну повергнуть в прах?
Чтоб с сева и до жатвы - лишь месяцев за пять -
Оружие, пищу, надежду, честь, даже имя -
всё потерять!

Припев:
А ну, опускай ногами вперед!
Землей забросаем - и двинемся прочь!
Вот и схоронили страну и народ.
А кому б еще вам помочь, друзья,
Кому еще падать помочь?



Хотя великолепны и "Песнб пиктов", и "Баллада о Востоке и Западе", и "Гефсиманский сад", "Стихи о трех котиколовах", "Томлинсон".... Почти все, на самом деле.

И есть у него среди эпитафий одна великолепная вещь...

ЭСТЕТ
Я отошел помочиться не там, где вся солдатня.
И снайпер в ту же секунду меня на тот свет отправил.
Я думаю, вы не правы, высмеивая меня,
Умершего принципиально, не меняя своих правил.

Екатерина Болдырева

Сезон дождей

Мой милый друг
Потоками воды бомбардируешь ты нещадно мой дом
Мой старый дом
Насупился трубою водосточною, да дело не в ней
Как у домов
По трубам разбегается совсем не то, что было дождём
Так у людей
По венам разбегается совсем не то
Что сердце легковерное помнит

Дождь
Идут дожди, сезон дождей, дождям не видно конца
Мой милый друг
Какою же ты странною, нездешнею казался средой
Когда поток
Холодных поцелуев распалённого касался лица
И рук, и ног
Любовью утомлённых, но желающих
Бежать и бить в ладони от счастья

Дождь
Как с тобою бежалось, леталось, мечталось, любилось
Толку
Ничего не добилась. На что же способна?
Дождь
Ты – всё, что осталось, последняя малость, усталость
Долго
Барабанишь по крыше дробно

Вот пешеход
Бредёт, уныло шлёпая по лужам от большого ума
Он – гражданин
Какого-то события, а вовсе не сезона дождей
И невдомёк ему
Что эти хладные объятия – отнюдь не тюрьма
Что всё – кино
А мудрый режиссёр затеял смену декораций
И кивает устало

Его кино
Конечно, чем-то мы обязаны и в чём-то вольны
И умолять
О мелких одолжениях его не стоит, наверняка
В конце концов
Ведь каждому актёру полагается немножко весны
За те дожди
За белые снега, которым очередь наступит
Непременно и скоро

Дождь
Как с тобою бежалось, леталось, мечталось, любилось
Толку
Ничего не добилась. Жила бы спокойно
Дождь
Ты всё, что осталось, последняя малость, усталость
Долго
Барабанишь по крыше. Напой мне

Дождь
Как с тобою бежать?
Долго.


Это песня, поэтому при чтении воспринимается не совсем так, как при прослушивании. Послушать можно здесь

Anna ,
безумно понравилась именно песня, действительно воспринимается при прослушивании немного по-другому. А можно где-нибудь скачать песню? И какие-нибудь ещё посоветуешь?

Скачать не знаю где, у меня все ее альбомы в записанном виде. Попробуй сначала послушать другие песни на этом же сайте, а потом, может, закажешь себе что-нибудь. Мне нравится почти все, так что ничего конкретного не посоветую. Она очень разнообразна - от классической бардовской песни до русских народных, от блюзов до фактически блатных полупьяных песенок.

Вспомнилось тут... Маленькая песня Майка Науменко, которая называется "Фрагмент":

Ты маленький праздник, чудесный, словно сон.
Ты - солнечный лучик, рожденный в звездную ночь.
Ты пришла, как июль, ты знала -
Я ждал тебя всегда.
Ты свободна, как птица. Я знаю, ты умеешь летать.
Глаза твои - крылья, река течет в твоих волосах,
Я вошел в эту реку, и я вышел другим -
Я стал тем, кто я есть.
Ты - святая колдунья, ты танцуешь сквозь запах весны.
Ты научила меня видеть небо и верить в себя.
Где мне взять сил прожить эту жизнь без тебя?

Anna,
Очень красиво...

Есть очень хорошее, на мой взгляд, стихотворение у Н.Махно (да-да, того самого!)

ВСПОМИНАЙТЕ МЕНЯ

Проклинайте меня, проклинайте,
Если я вам хоть слово солгал,
Вспоминайте меня, вспоминайте,
Я за правду, за вас воевал.

За тебя, угнетенное братство,
За обманутый властью народ.
Ненавидел я чванство и барство,
Был со мной заодно пулемет.

И тачанка, летящая пулей,
Сабли блеск ошалелый подвысь.
Почему ж от меня отвернулись
Вы, кому я отдал свою жизнь?

В моей песне ни слова упрека,
Я не смею народ упрекать.
От чего же мне так одиноко,
Не могу рассказать и понять.

Вы простите меня, кто в атаку
Шел со мною и пулей сражен,
Мне б о вас полагалось заплакать,
Но я вижу глаза ваших жен.

Вот они вас отвоют, отплачут
И лампады не станут гасить...
Ну, а батько не может иначе,
Он умеет не плакать, а мстить.

Вспоминайте меня, вспоминайте,
Я за правду, за вас воевал...

1921 год.

Arvit,
сильно. А он еще что-нибудь написал?

Ты – в плаще. И дым сигареты.
Дождь. И мокрый асфальт Берлина.
Лица – словно теней портреты.
Храм готический – как картина.

Я тебя дожидаюсь в ванной.
ты не хочешь ко мне подняться.
Сколько ждать ещё, мой желанный?
Я хочу тебя вновь бояться.

Я – в горячей воде. И вены
Не болят, только кровь струится.
Белым кафелем давят стены.
Жаль, что времени нет проститься…

Сапогом по губам. И плётка.
Поцелуй – словно жгучий перец.
Кокаин, героин и водка.
Ты – мой самый любимый немец…

отто дикс, эта песня очень хороша.

Anna,
да, у него есть еще несколько стихотворений. Хотя это мне кажется самым лучшим.

Тоже его, довольно милая песня, особенно в исполнении Сагадеева.

ПУЛЕМЕТ

Кони версты рвут наметом,
Нам свобода дорога,
Через прорезь пулемета
Я ищу в пыли врага.

У меня одна забота,
Нет важней ее забот...
Кони версты рвут наметом,
Косит белых пулемет.

Застрочу огнем кинжальным,
Как поближе подпущу.
Ничего в бою не жаль мне,
Ни о чем я не грущу.

У меня одна забота,
Нет важней ее забот...
Кони версты рвут наметом,
Косит красных пулемет.

Только радуюсь убойной
Силе моего дружка.
Видеть я могу спокойно
Только мертвого врага.

У меня одна забота,
Нет важней ее забот...
Кони версты рвут наметом,
Косит немцев пулемет.

Меня проперло. Знаю, сентиментально очень, но ... ну не знаю... может, под настроение?..

Я могу тебя очень ждать,
долго-долго и верно-верно,
и ночами могу не спать
год, и два, и всю жизнь наверно.

Пусть листочки календаря
облетят, как листва у сада,
только знать бы, что всё не зря,
что тебе это вправду надо!

Я могу за тобою идти
по чащобам и перелазам,
по пескам, без дорог почти,
по горам, по любому пути,
где и чёрт не бывал ни разу!

Всё пройду, никого не коря,
одолею любые тревоги,
только знать бы, что всё не зря,
что потом не предашь в дороге.

Я могу для тебя отдать
все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
горечь злейших на свете судеб.

Буду счастьем считать, даря
целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что всё не зря,
что люблю тебя не напрасно. . .

Vigdis,
сентиментально - не значит плохо. Мне понравилось. Чьи стихи?

Anna,

я извиняюсь, что отвечаю на вопрос адресованный не мне , но кажется это стихотворение Асадова.

вспомнила собственно заглянув в тему "подписи"
Ульяна Заворотинская "Взрослость"

И кажется утро несвежей апрельской шуткой
малознакомого персонажа. Проснувшись в нелепой позе,
с рукой на чужой груди (как клятва я буду верным),
в оценке бесцельности мира ты - вряд ли первый,
попавшийся на крючок пространства. Врубаешь OZZY,
и от реальности сновидений гулко и жутко в желудке.

Твой поход в ванну задуман вполне крестовым,
но не-вы-пол-ним. Видать, батарейки сели.
А вещи вокруг таятся, выпрыгивают, кричат в лицо: «Мы всё те же!
И даже поменяй нас местами, ты больше не станешь прежним,
простым и свежим». А раньше вода мокрее, трава зеленее,
раньше всё было лучше: Но это так, к слову.

Когда мечты обретают мясистость и косность,
когда понимаешь, что ч-у-в-с-т-в-о-в-а-т-ь - это бесценно,
когда, скрываясь от дам, запираешься в туалете,
и хочется освежиться в реке (хотя бы и в Лете),
а друг, глядя хмуро, табаком выдыхает: «Всё бренно
в твоём подлунном» - это называется взрослость.